En este caluroso lunes del mes de agosto volvemos a releer los clásicos, traemos también lo más reconocido del siglo veinte y damos la bienvenida a los versos de Luci Garcés, con ella inauguramos los lunes abiertos a la poesía de los lectores de este blog.OVILLEJOS
¿Quién menoscaba mis bienes?
¡Desdenes!
¿Y quién aumenta mis duelos?
¡Los celos!
¿Y quién prueba mi paciencia?
¡Ausencia!
De este modo en mi dolencia
ningún remedio me alcanza,
Pues me mata la esperanza,
desdenes, celos y ausencia.
¿Quién me causa dolor?
¡Amor!
¿Y quién mi gloria repuna?
¡Fortuna!
¿Y quién consiente mi duelo?
¡El cielo!
De este modo yo recelo
morir deste mal extraño
pues se aúnan en mi daño
amor, fortuna y el cielo.
¿Y quién mejorará mi suerte?
¡La muerte!
Y el bien de amor, ¿quién lo alcanza?
¡Mudanza!
Y sus males, ¿quién los cura?
¡Locura!
Dese modo no es cordura
querer curar la pasión,
cuando los remedios son
muerte, mudanza y locura.
Traemos de nuevo a los lunes de poesía, a Antonio Machado 1875/1939A UN OLMO SECO
Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.
¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.
Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.
Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas en alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.
Y recibimos ahora los versos de Luci Garcés, 1949
El solitario prende fuego a su alcoba
enrojeciendo las paredes encaladas
hasta hacerlas tenues como el humo.
Llueven desperdicios del matarife,
apenas salpicaduras sanguinolentas.
El rojo retorna, una y otra vez,
en el amanecer, en el ocaso,
en tus mejillas enfebrecidas,
anhelantes de palabras, de caricias.
Huele a dolor, a destrozo,
a ruptura agria apelmazada de besos.
Maja el amor
y el deseo morirá.
Suspira.
Los bostezos lo ahogarán.
Los sádicos usan el amor como un látigo,
los sumisos son incapaces de amar,
sólo quieren ser miserables,
víctimas olvidadas para poder llorar
y como una presa rota
arrasar cualquier incendio.
Estamos acostumbrados a levantarnos temprano,y nos gusta ver en las calles desiertas al trabajador semidormido que regresa de un largo turno de noche,al panadero que se sacude los últimos restos de harina y se despide de los compañeros...al recepcionista de hotel que ha ido entregando llaves durante horas nocturnas...nos gusta ver al que se apresura y al que va demorando el momento del reencuentro con el sueño.
"La vida es como una leyenda: no importa que sea larga, sino que esté bien narrada."
Una frase pronunciada por el filósofo al que usurpamos el nombre en nuestro blog y al que tratamos de honrar cada día:
Séneca
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Becquer
Asomaba a sus ojos una lágrima
y a mi labio una frase de perdón;
habló el orgullo y se enjugo su llanto
y la frase en mis labios expiró.
Yo voy por un camino: ella, por otro;
pero al pensar en nuestro mutuo amor,
yo digo aún, ¿por qué callé aquel día?
Y ella dirá, ,¿por qué no lloré yo?
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